Kapitel 7 - Purpurrote Vergeltung

[Rúnar Rúnarsson]

Tarlenn? Rúnar überlegte, ob Gregory sich mit seinem Nachnamen vorgestellt hatte, ober er jemals eine Sanduhr auf Gregorys Arm gesehen hatte. Er konnte sich nicht erinnern. Im Blut oder im Geist? Es lag Rúnar auf der Zunge, aber er fragte nicht. Er hatte zu viel über die Tarlenn gehört, von dem er sich nicht sicher war, ob es stimmte. Und an das meiste konnte er sich auch nicht erinnern. (Entweder hatte sein Professor es ihm im Geschichtsunterricht nie erzählt oder er hatte einfach nicht aufgepasst.) Aber er meinte, sich zumindest ganz sicher erinnern zu können, dass Gregorys Nachname nicht Tarlenn war. Wie dem auch sei. Es spielte keine--

Es könnte sein Weg hier raus sein. Wenn irgendwer Beziehungen hatte, dann ein Tarlenn. 

Aber Rúnar verwarf auch diesen Gedanken.

Keine Selbstmordaktion. "Genau so wenig wie die letzte, ja?", sagte Rúnar. Ihm drohte noch immer der Schweiß auszubrechen, wenn er nur daran dachte. Sein Blick fiel auf seinen Arm, dort wo sich der amateurhaft genähte, halb verheilte Schnitt unter dem Stoff befand.

Gregorys Aufmerksamkeit ging zu einer der Frauen, die ihm etwas zu Essen brachte. Rúnar bemerkte den Blick, den Mickala der anderen Frau und die Geste, die sie Gregory gab. Höchst unangebracht, wäre das hier nicht ein Bordell. (Wobei da mehr Rúnars Erziehung sprach als er selbst.)

 Rúnar folgte dem Gespräch. Spröde. He-he. Er lächelte amüsiert.

Mickala zeigte anklagend mit dem Finger auf Rúnar. "Und amüsiere du mal lieber nicht zu sehr. Du wirst es noch bereuen, dass wir bei dir schon längst aufgegeben haben."

Rúnar hob verteidigend die Hände, aber lächelte noch immer. Das würde er sicher, sicher nicht.

Mickala verschwand. Jetzt hatten sie schon so früh am morgen jemandem die Laune verdorben. Aber so wie er sie bisher erlebt hatte, würde das in kürzester Zeit wieder verflogen sein.

Schnee. Um diese Jahreszeit war es auch in Andalónia grün, aber die meiste Zeit, wenn er an seine Heimat dachte, dachte er an die Winter. Den dichten Schnee, durch den man nur das Licht des Leuchtturms noch erkannte. Die Quellen, deren heißen Atem man schon von weitem sah. Und die Pferde, deren Fell so dicht war, dass die Finger in ihm verschwanden, wenn man mit der Hand durch fuhr.

"Da bin ich sofort dabei", sagte Rúnar. Er nahm mit einem Zug den letzten Schluck seines Tees und griff über die Theke, um seine leere Tasse dort abzustellen.

{ mit Gregory und Mickala, der Bardame, an der Bar | Mickala ab }