Words without Voices

[Trevor Scovell]

„EY! Was zum –?!“

Im einen Moment war er noch voller Euphorie, im nächsten packte Greg ihn plötzlich und verfrachtete ihn mit einem Ruck zurück auf den Stein. Ein glühender Schmerz schoss von Trevors Knöchel hinauf bis zur Hüfte, verschlug ihm einen Moment den Atem, aber sein Bruder schien das nicht zu bemerken. Halb sauer, halb perplex starrte Trevor zu ihm hinauf. Sofort wich der Zorn gänzlich der Verwirrung und irgendetwas, das Trevor nicht einordnen konnte oder wollte, das ihn aber eiskalt packte. Dieses Funkeln – sein Bruder war wütend. Was zum Henker kapierte er nicht, was hatte er diesmal verbockt?

Was.
Eine Weile. So tot wie die Leiche. Leiche? Am Rande registrierte Trevor, dass ihm die Kinnlade heruntergeklappt war. Sein Atem ging flach, seine Hände zitterten, nein, zitterten seine Hände?! Er presste sie zu beiden Seiten auf die raue Oberfläche des Steins, doch sie waren taub bis auf einen entfernten, dumpfen Schmerz. Welche Leiche? Vor seinem innerem Auge flogen die Gesichter aller Toten der letzten Stunden, Tage, Wochen vorbei. Einer der Wachmänner am Juwelierstand? Jemand von der Morgenwind? Aus dem Kontor? Oder … weiter zurück?
Stumm beobachtete er, wie die Wut in den Augen seines Bruders sich zu etwas anderem wandelte. Verzweiflung. Oh, er hasste diesen Ausdruck. Als Greg das Gesicht in seiner Hand verbarg, war es sein erster Impuls, aufzuspringen und ihn in den Arm zu nehmen, denn was auch immer es auch war, sie konnten doch zusammen– Nein. Nicht zusammen. Trevor holte tief Luft und kämpfte den Gedanken nieder. Er hatte bei der ganzen Sache nichts zu sagen, das zumindest hatte Greg inzwischen deutlich genug gemacht. Nicht mal jetzt konnte er für verdammte fünf Minuten die Klappe halten, damit Trevor halbwegs seine Gedanken ordnen konnte. Stattdessen stieß er sich von ihm ab und hätte ihn damit vermutlich auch noch vom Stein geworfen, wäre nicht inzwischen jeder Muskel in Trevors Körper angespannt.
Und Greg lief vor ihm hin und her und jonglierte mit Entschuldigungen und Theorien und Ausreden und Trevors linke Hand ballte sich zur Faust, seine Fingernägel bohrten sich in die Handfläche und den Schmerz merkte er deutlich. Oh nein, er hatte nichts verbockt.

„Ja, verstehe ich“, sagte er sehr leise, nachdem Gregory endlich seinen Monolog beendet hatte. Im nächsten Moment schnellte er von dem Stein, packte seinen Bruder und rammte ihn rücklings gegen einen aufragenden Felsen, seine rechte Hand krallte sich in seine Schulter, der linke Arm drückte ihm die Kehle zu, sein Gesicht nur Zentimeter von Gregorys entfernt.

„Was ich nicht verstehe ist, warum bei der verfluchten achten Welt du glaubst, du seist der Einzige, der sich ‚Gründe einfallen‘ lassen darf.“

Er spuckte ihm die Worte geradezu ins Gesicht. Alles in ihm brodelte in einem widerlichen Gemenge aus Wut, Verachtung und grenzenloser Enttäuschung.

„Niemand gibt dir das Recht dazu!“ Er lockerte den Druck seines Armes, nur, um Gregory erneut gegen den Felsen stoßen zu können. „Kein Captain! Keine Göttin! NIEMAND!“ Jetzt schrie er doch. „Und komm mir nicht mit deinem armen, zerbrechlichen Herzlein, du warst zu feige, das ist alles! Du verdammter egoistischer FEIGLING!“

Er stieß ihn noch ein letztes Mal gegen den Stein, dann lies er abrupt von ihm ab. Trat einen Schritt zurück und wandte sich halb ab, um sich das verheulte Gesicht zu wischen. Sein Atem ging heftig und seine Hände und sein Knöchel brannten. Die Schnitte in der linken Handfläche waren aufgeplatzt, schon wieder. Trevor fluchte laut, ballte sie zur Faust, wirbelte herum und versetzte Gregory einen heftigen Schlag gegen das Kinn, die Nase, irgendetwas im Gesicht jedenfalls, seine Sicht verschwamm unter den Tränen.

„Seit wann, Greg?! Und belüg mich nicht, verdammt noch mal, wie viel Zeit haben wir verschwendet?! Sie könnten tot sein, ja! INZWISCHEN! Und es ist DEINE SCHULD!“