Kapitel 3 - Freiheit oder Tod

[Josiah Moggensten]

Seine Gliedmaßen fühlten sich bereits jetzt – nach nur wenige Minuten im eisigen Wasser – an wie Blei. Unter der Anstrengung krampften seine Muskeln in Armen, Beinen und im Rücken. Doch Yaris war nicht gewillt, auf diese Weise abzutreten. Er hatte seinen Vater überlebt. Jahre der Flucht. Ein Leben als Attentäter. Das Gefängnis von Linara und dessen Teufel eines Gefängnisdirektors. Er weigerte sich schlicht und ergreifend. Verbissen paddelte er weiter. Weg von dem sinkenden Schiff. Immer wieder ertönten weiter kleinere Explosionen, doch er drehte sich nicht um. Doch der Lärm, der in seinem Rücken die Nacht durchschnitt, zeugte von Chaos. Das Feuer spendete trübes Licht.

Während er sich durch das kalte Wasser vorwärts kämpfte, blickte sich Yaris immer wieder um, ob er vielleicht Leute aus ihrer Fluchtgruppe entdecken konnte, allerdings konnte er nicht mehr als dunkle Schemen im Wasser ausmachen. Es hätte jeder sein können. Soldaten, Seemänner, andere Gefangene oder Leute aus ihrer Gruppe. Stoisch paddelte er weiter, merkte aber selbst, dass er immer wieder nach unten gezogen wurde. Es war nicht seine vollgesogene Kleidung. Denn viel trug er nicht am Leibe. Er war barfuß. Man könnte meinen, diese spektakuläre Flucht würde genug Adrenalin freisetzen, um ihn eine Weile auf Kurs zu halten, doch dem war nicht so. Bei anderen mochte das der Fall sein. Doch in seinem Leben hatte er genügend brenzliger Situationen erlebt und sein Körper war an Adrenalin bereit gewohnt. Auch wenn Yaris kein Seemann war, so konnte ihn das hier nicht so sehr aus der Fassung bringen als dass das ausgeschüttete Adrenalin ihn aufputschen würde. Dem bisschen wirkte sein geschwächter Körper noch entgegen. Doch er war nicht gewillt, so abzutreten. Also zwang er seinen müden Gliedern seinen Willen auf.

„Nur nicht schlapp machen, alter Mann. Du schuldest mir noch was.“ Eine Braue erhoben wandte sich der dunkle Schopf und entdeckte unweit seinen alten Zellengenossen. Hatte dieser Grünschnabel ihn grad alt genannt? Die Braue sank wieder auf Normalniveau herab und der Attentäter wandte sich ab. Er schuldete ihm sein Leben – hin oder her. Seine Schuld erübrigte sich, wenn der da absaufen würde. Doch Yaris sprach seinen Gedanken nicht aus, sondern sparte sich seine nicht mehr vorhandenen Kraftreserven auf und paddelte stoisch weiter.
„Wir bekommen Gesellschaft.“ Yaris sah sich über die Schulter um, presste stöhnend die Lippen zusammen, da die Bewegung weitere schmerzhafte Impulse durch die blutenden Wunden schickte. Eigentlich sollte man meinen, dass nach so viel Schmerz die Rezeptoren durchgebrannt seien und man auch betäubt durch die Kälte nichts mehr spüren würde … weit gefehlt.
Die Gestalt war bis auf wenige Armeslängen herangekommen, bevor er sie überhaupt als diesen Gefangenen erkannte, der da zuletzt zu ihnen gestoßen war …

… und dann zerriss eine gewaltige Explosion die Nacht. Sekunden, die sich wie zäher Schleim zogen, in denen sich Yaris umdrehte und erkannte, was passierte. Bis er wirklich registrierte, dass … er ließ das Brett einfach los und sich sinken, als auch schon brennende Trümmer auf das Wasser regneten, wo er gerade noch getrieben war.
Keuchend stieß der Attentäter Augenblicke später durch die Wasseroberfläche. Er wischte sich die nassen Haare aus Stirn und Augen und schnappte sich eine umhertreibende Planke. Von dem Gefangenenschiff war nichts weiter als brennende Wrackteile übrig. An die Planke geklammert suchte er das Wasser um sich ab, um seine beiden Begleiter auszumachen.

{im Wasser mit Lucien und Farley, umgeben von teilweise brennenden Wrackteilen}