Kapitel 8 - Schleichende Wasser

[Jón Nóason]

Für die letzten paar Wochen hatte Jón gedachte, er würde an Langeweile sterben. Nun, ja. Er war von dem ganzen ... Trubel* daheim geflohen, damit er keinen Trubel mehr hatte. Und das hatte funktioniert. Aber er wollte einfach eine ordentliche Mischung an Ordnung und Chaos. Und jetzt entschied sich das Schicksal, das ganze angestaute Chaos von Wochen innerhalb einer Stunde rauszulassen. 

*Trubel war eine maßlose Untertreibung, aber wenn Jón das realistisch betrachtet und ernst genommen hätte, dann wäre er jetzt nicht auf der Flucht davon.

Erst waren da die Piraten gewesen. Vom Krähennest hatte Henry heruntergeschrien, dass sie verfolgt wurden. Von einem Schiff mit roten Segeln. Etwas hätte geklingelt -- Schiff mit roten Segeln -- aber der Gedanke verflüchtigte sich, denn dann waren da die Kanonenkugeln, die gefährlich nahe neben ihnen im Wasser auftrafen und Fontänen in die Höhe schossen.

Als drittes war da der Nebel. Die gesamte Crew war so emsig bei der Arbeit gewesen -- Segel setzen, Kurs ändern, Piraten im Auge behalten -- dass sie es erst bemerkten, als sie schon mitten drin waren. Es war als hätte die Welt auf einmal angefangen sich schneller zu drehen. Die Reling und der Mast begannen zu modern, der Nebel sah so aus als hätte er ein Bewusstsein, als hätte er kleine Händchen, die er nach allem ausstrecken würde und sich an dem festklammern würde, was er zu halten bekam.

Aber auch darauf hatte Jón nicht die Zeit sich einen Reim zu bilden, denn als viertes war da das Kreischen. Wie das eines riesigen Vogels. Dann war da das Kreischen der Crew und dann ein hölzernes Krachen und dann sah Jón nichts mehr. Etwas riss ihn zu Boden wie ein Wasserschwall, aber als er sich aufrappelte und auf die Knie ging, war er trocken, und als er ein paar Mal geblinzelt hatte um sich zu sammeln, realisierte er, dass eines ihrer Segel ihn zu Boden gerissen hatte.

Als fünftes war da Néniels Stimme.

"Neni, ich bin hier!" rief er und ruderte, um sich von dem Segel zu befreien. Als er es abgeschüttelt hatte, war es, als hätte ihn das Segel zu einem Schlachtfeld transportiert. Holzstücke, Stofffetzen, Menschen -- Menschen die herumlagen, die herumrannten -- auf dem Deck vermoderte Stellen und rote Pfützen über die er lieber nicht weiter nachdenken wollte. Henry, mit einem Pflock zwischen den Rippen.

Jóns Augen suchten seine Umgebung ab. Da war Néniel, stand da wie bestellt und nicht abgeholt.

Er rannte zu ihr rüber, packte ihren Arm und zog sie mit zum Beiboot. "Gute Idee", sagte er, mit Blick auf die Gruppe, die sich am Beiboot gesammelt hatte.

{ auf dem Deck des Handelsschiffs | Néniel }