Kapitel 6 - Mondlose Nacht

[Rúnar Rúnarsson]

Rúnar war erleichtert als er Trevors lädierte aber lebendige Stimme aus der Gasse hörte. Sie mussten hier jetzt so schnell wie möglich weg. Das Geschrei und Geächze vom Gerangel war so laut gewesen, dass Rúnar das seltsame Rattern erst zu hören begonnen hatte, als es schon da war, obwohl es von weiter weg herzukommen schien. Einerseits war das wohl gut. Es war weit weg. Andererseits, es war so laut, dass man es bis zu ihnen hörte.

„Hat dich das wenigstens ein bisschen—“ Er hob sofort reflexartig die Hände. Ausgenüchtert, wollte er sagen, aber ein junger Mann hatte eine Pistole auf Trevor gerichtet. Und jetzt auch auf Rúnar. Er war ungehalten in die Schusslinie gelaufen.

Rúnar wollte sich zu Trevors Worten am liebsten die Hand vor den Kopf schlagen. Erwar ja schließlich wirklich kein Pirat. Aber moment — das wusste Trevor ja nicht. Es brachte Rúnar auf eine Idee — aber die musste warten. Erstmal mussten sie sich — oder wahrscheinlich eher er sie — aus der Schusslinie dieser Pistole bringen und vor allem außer Reichweite des toten Mannes und dem schweren Eisengeruch der Blutpfütze über der er lag, oder das letzte was Rúnar tun würde bevor er erschossen würde, war sich zu übergeben. Unschöner Tod. Ohnehin hatte er in letzter Zeit zu viel über seinen Tod nachgedacht. Nachdenken müssen. Das hörte jetzt gefälligst auf.

Aber Trevor machte es nicht gerade einfacher. Rúnar ließ die Schultern sacken und seufzte. Wie konnte man eine Situation mit Reden nur so verschlimmern? Wenn er wenigstens total wirren Dreck reden würde, dann würde der Fremde wenigstens verstehen, dass Trevor nur betrunken war.

Betrunken jemanden getötet hatte. In Ordnung. Diese Karte würde Rúnar nicht mehr spielen können. 

Aber eine gute Sache hatte Trevors Gefasel. Die Mitfahrgelegenheit hatte er sich gesichert. Er hatte Trevor wahrscheinlich das Leben gerettet und Trevor bezeichnete ihn als seinen neuen Freund. Er war jetzt offiziell mit einem Piraten befreundet. Wenn er das Nonni und seinen Geschwistern erzählen würde — Piraten waren früher fast sowas wie mythologische Kreaturen für sie gewesen. So unwirklich, dass sie auf den kleinen Fischerbooten ihrer Väter gesessen hatten und gespielt hatten, wie sie einander ausraubten oder über Bord warfen. Hrafn war dabei einmal wirklich über Bord gegangen und hatte sich eine Lungenentzündung eingefangen, weil er lieber hatte warten wollen, bis seine Kleidung getrocknet war, damit sie daheim keinen Ärger bekommen würden. Es war aber viel zu kalt gewesen, als dass seine Kleidung hätte trocknen können. 

Rúnar vermisste ihn. Und Hekla. Und Nonni. Und Rökkur. 

Aber seinen Vater vermisste er auch. Er war nicht tot.

Rúnar lehnte sich minimal zur Seite, um keinen Schuss zu riskieren, um den Fremden aber besser sehen zu können. Obwohl ordentlicher Augenkontakt bei dem kargen Licht schwierig war. „Bitte ignorier meinen Freund, er ist betrunken,“ begann Rúnar und klang dabei als würde er sich für ein ungezogenes Kind entschuldigen. Es war zumindest einen Versuch Wert die Karte zu spielen. „Ganz kurz für das Protokoll: Das Blut an meiner Hand ist mein eigenes, und nein, ich locke nicht gerne Menschen in tödliche Hinterhalte und uns ist sogar sehr bewusst, dass das ein Verbrechen ist.“ Ein Rinnsal des Blutes lief seinen erhobenen Arm herunter. Er sah dem Mann ins Gesicht um die Pistole nicht beachten zu müssen und legte den Ton auf, den er bei den Handelspartnern seines Vaters auch immer auflegte. „Der Grund für den Tod dieses Mannes war reine Selbstverteidigung, wir wissen nicht einmal, warum wir angegriffen werden, aber wenn man das in Erfahrung bringen könnte und sich über diese Sache sprechen ließe, dann würde vielleicht einiges dabei herausspringen.“ Seine Stimme hob sich leicht an am Ende, fast wie eine Frage.

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