Kapitel 6 - Mondlose Nacht

[Rúnar Rúnarsson]

Rúnar hob verteidigend die Hände. „Schon gut, ich dachte nur—“ Er ließ die Hände wieder sinken, winkte ab. „Egal.“ Aber was sie sonst mit Streichhölzern— Oh. Klar. Er verstand.

Er hatte es mit Piraten zu tun. Nur weil sie nett zu ihm waren und ihm halfen hieß das nicht, dass ihr übriges Moralempfinden intakt war.

Aber jetzt war die Piratin auch wieder nett. „Wie geht es deinem Arm?“, fragte sie. Rúnar hob den Saum seines Hemdes und Mantels an, sah aber nur ein zwei Finger breites Stück des Schnitts. Es blutete nicht heftig, aber es brannte und das würde es erst recht tun, wenn er seinen Ärmel weiter hoch schob.

Rúnar konnte ein Lächeln nicht zurückhalten — ach was, er versuchte es gar nicht erst. Er hatte in den letzten Monaten viel zu wenig Menschen um sich gehabt. Viel zu wenig nette Menschen. Die mit denen er zu tun gehabt hatte, wollten entweder auf verschiedenste Weisen für irgendwelche Dienstleistungen bezahlt werden (und nicht die spaßige Art von Dienstleistungen) oder sie pöbelten ihn an weil er ... keine Ahnung ... im Weg stand, zu viele Fragen stellte, ein Ausländer war. Das war zumindest das, was am öftesten vorgekommen war.

Für einen Augenblick sah er an sich herunter. Selbst abgesehen von dem Blut hatten er und seine Kleidung schon bessere Tage gesehen. Er erinnerte sich daran, wie er sich Leuten gegenüber verhalten hatte, die in schmuddeligem Hemd auf ihn zugekommen waren und ihn um Arbeit gebeten hatten; deren Griff er von seinem Ärmel geschüttelt hatte; von denen er einen Schritt zurückgewichen war, wenn sie ihm die leere Hand entgegengehalten hatten, auch, wenn er ein paar Münzen oder einen Kanten Brot oder ein sauberes Hemd hineingegeben hatte.

Auge um Auge.

„Danke“, sagte er. „Ich kümmere mich lieber später darum. Darauf werde ich aber bestimmt zurückkommen.“ Auf die Kammillentinktur. Er lächelte noch immer — ließ den Saum seiner Ärmel wieder los. „Ansonsten ... schlimmer als der Rest von mir ist er bestimmt nicht dran.“ Der Arm.

Rúnar folgte der Fremden (und schonte dabei seinen rechten Fuß, der immer noch auf die Ringe in seinem Stiefel trat). Sie erinnerte ihn an eine Katze, wie sie leichtfüßig die Treppen hinabstieg, sich aufmerksam umsah ob die Luft rein war. Dabei flogen ihre Locken von Seite zu Seite. Und schon wieder war da etwas das er nicht greifen konnte und ihm wurde klar, dass es irgendwo in seinem Kopf war, aber sich Jahre und Jahre von anderen Erinnerungen und Gedanken darüber geschoben hatten.

Aber es war eben nicht greifbar — und im nächsten Moment war es weg.

Das erste, was Rúnar ins Auge fasste, als sich in der Dunkelheit des Kellers langsam Umrisse von Möbeln und Gegenständen abbildeten, war der Alkoholvorrat. Er ging zielstrebig auf ein paar etikettierte Flaschen zu. Eine davon hatte auf einem weißen Hintergrund ein goldenes Rad, dessen Speichen über den Rand des Rads hinausgingen und wie die Strahlen einer Sonne aussehen sollten. Er wusste das so genau, weil— „Wheel of Fortune“, sagte er, nahm die Flasche und riss den Korken heraus, setzte an und nahm ein paar großzügige Schlücke. Dann verzog er das Gesicht und schüttelte sich kurz. „Bah.“ Noch nie so viel auf einmal davon gehabt. „Andalonischer Likörwein.“ Er nahm noch ein paar Schlücke, schüttelte sich nochmal und stellte die Flasche dann wieder zurück ins Regal. Den Korken hob er sich unter die Nase, schloss die Augen und sog den Geruch ein. Er roch irgendwie nach Zuhause. Nach der Hausbar von Rúnars Vater, an die sie eigentlich nie ran gedurft hatten. Nach Kjartans Hemd, nachdem Ásta und Rúnar ihm beim unachtsamen Tanzen ein volles Tablett aus der Hand geschlagen hatten. Nach dem Badezimmer, als Finni, Hrafn und Rúnar allesamt ihre Alkoholverträglichkeit unterschätzt hatten. Nach den Gesprächen unter vier Augen, für die Nonni und Rúnar immer wieder einen neuen Platz hatten finden müssen, weil sie ja doch keiner in Ruhe lassen wollte.

Er steckte den Korken in die Hosentasche, auch wenn der Geruch wahrscheinlich bald verflogen sein würde.

In einem anderen Regal fand Rúnar einen Nähkasten. Er nahm jegliche Garnrollen und -knäuel hinaus — ob Werg dabei war oder nicht, wusste er nicht, aber es konnte ja nicht schaden. Unter dem Garn lag eine Schere und nach kurzem Zögern nahm er sie auch raus und steckte sie in seine Umhängetasche. Konnte auch nicht schaden. Alles was er in Schubladen, Regalen und auf Oberflächen fand und annähernd wie Stoff aussah wanderte hinterher.

{ mit Skadi im Keller eines Hauses in der Seitengasse }