Kapitel 6 - Mondlose Nacht

[Rúnar Rúnarsson]

Rúnar brauchte einen Moment um zu verarbeiten, dass der junge Mann, der sie bedrohte gar nicht zu den Tötungskommandos gehörte. Erst als Trevor ihn darauf ansprach verbanden sich die zwei losen Enden in Rúnars Kopf und ergaben Sinn.

Das war gut. Sehr gut. Dann musste er ihm kein Geld auszahlen, das er nicht hatte. Obwohl er es ja schon hatte. Nur eben nicht dabei.

Er bemerkte erst, als der Fremde die Pistole runternahm, wie angespannt er gewesen war. Seine Schultern entspannten sich, ließ die Hände sinken und sah dann resigniert auf seinen Kleiderhaufen, auf dem noch immer halb der andere Mann lag. Der tote Mann. Rúnar schloss die Augen.

Ein Rufen außerhalb der Gasse ließ ihn aufhorchen und aufsehen. Im nächsten Moment drückte ihm Trevor eine Pistole in die Hand. Rúnar sah sie an, sagte vor sich hin: "Es hat mir noch nie so schnell jemand vertraut." Trevor schoss an ihm vorbei und er strauchelte, wollte ihn packen, obwohl die Verfolger sicher schon lange wussten wo sie waren, aber Trevor hielt den Göttern sei Dank am Rand der Gasse an. "Trevor, wir werden ganz, ganz schnell rennen, aber vorzugsweise in die andere Richtung." Rúnar drehte sich zu dem Fremden um und hob entschuldigend die (freie) Hand. "Es tut mir wirklich Leid."

Rúnars Blick wandete nochmal auf seine Kleidung, dann zu dem Fremden, zu Trevor. Er begann, sich sein Hemd zurück in die Hose zu stecken. Trevor kam zurück ins Dunkel der Gasse und Stimmen kamen näher.

"Äh. Weißt du was, Daggi? Ich mag ihn. Sein Plan ist toll."

"Schön, dass wir uns darüber einig sind," sagte Rúnar. Er hielt die die Luft an und musste das Gesicht verziehen als er in die Hocke ging und seine Sachen unter der Leiche hervorzog -- ohne sie dabei zu berühren. Seine Weste hatte kaum etwas abbekommen, nur die Schulterpartien hatten ein paar Blutflecken auf sich. Seine Tasche war ebenfalls sauber – nur sein Mantel war halb durchtränkt. Er konnte beim Hochnehmen fühlen, wie die Flüssigkeit ihn etwas schwerer machte, aber er ignorierte es, die Nässe auf seinen Schultern und seinem Rücken, und den garstigen Geruch; und versuchte flach zu atmen, sich daran zu gewöhnen.

Er war ein ehrenhafter Mann mit Status. Ohne Schiff, ohne Pferde, ohne Geld – das einzige was ihn jetzt noch zu diesem Mann machte war seine Kleidung, und er würde lieber im Blut eines toten Fremden baden, als den einzigen Aushang seiner Ehre in einer dunklen Gasse unter einer Leiche zurückzulassen und sich wie ein obdachloser Bettler geben zu müssen. (Er war es. Ein Obdachloser. Und womöglich bald ein Bettler geworden. Aber jetzt nicht mehr. Jetzt nicht mehr.)

Nur das Halstuch behielt er weiterhin in seiner Hosentasche. Der Geist seiner Großmutter würde ihn heimsuchen kommen, wenn diesem Tuch etwas geschehen würde.

Er hob Tasche auf und hing sie sich über die Schulter. Seine Harpune war wieder bei Trevor gelandet, aber er ließ ihm seine Freude damit. Dafür hatte er Trevors Pistole. Die behielt er in der Hand. Er hatte noch nie eine Pistole in der Hand gehalten -- und würde sie auch nicht benutzen. Aber das war egal.

Er nickte den beiden Männern zu. "Gehen wir. Schnell."

{ mit Trevor und Aidan in der Gasse | nimmt Trevors Pistole entgegen | zieht seine Kleidung wieder an | nimmt seine Tasche und Harpune wieder an sich }